schmerz
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kein schild,kein ruf,kein podest. sie sitzt in einer ecke,staubig,still,und wird selten gesehen. nicht weil sie sich verbirgt.sondern weil der blicknicht geübt istfür das unspektakuläre,das echte,das nackte. die wahrheit trägtbunte gewänder.sie tanzt auf bühnen,lacht über mikrofone,spricht in losen versprechungenvon licht und liebe. sie nennt sich nicht mehr beim namen.sie hat sich verkauftan ...
