ein ort,
der sich nicht nennt,

der alles zeigt,
und nichts erklärt.

gesprächsspuren,
offene haut.

zwischen steinen
und stimmen,
liegt das leben,
unverpackt.

menschen,
die nicht da sind
aber noch warm.

zwischen den händen
gras,
zwischen den bergen
meer.

kein zelt,
keine tür,
nur die welt
wie sie ist,
wenn niemand
etwas will.

es begint
genau hier.
immer jetzt.