am ende ist der anfang
kein punkt,
sondern ein leises erkennen
im schatten eines vertrauten geruchs.
die luft riecht nach äpfeln,
nach kindheit,
nach etwas, das man nicht gesucht
und darum fast gefunden hätte.

ein tor,
nicht aus stein,
sondern aus erinnerung
gekannt, bevor es gesehen wurde.

zwei wellen küssen sich in der pause dazwischen.
dort liegt die stimme,
die nicht spricht,
sondern lauscht.

einfachkeit ist kein zustand,
sie ist eine entscheidung,
die alles kostet
und nichts.

wenn das feuer sich selbst entfacht ,
wenn die flamme sich krönt
und in sich fällt
dann blüht die rose nicht,
sie wird.

und so stehen wir dort,
wo wir einst begannen,
nackt vor dem ort,
der uns erst jetzt
die augen öffnet.

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bild u. text m.w.